Mis cuatro paredes: Realidades

Tarde entretenida, por no decir otra cosa, la de ayer. Mi túnel del tiempo particular arrancó a las tres de la tarde, cuando entré en el edificio de Las Provincias. Cuando tocó salir de allí, era casi la una de la madrugada, hacía frío y llovía. Preparación, llamadas, montajes... y seis horas de directo vibrante, aunque los resultados nos dejasen bastante "chafados".

Haré un aparte para el PEVB (Pamesa, para entendernos mejor), que volvió a ganar y volvió a jugar bien. Pese a sustos como el de Moscú, la dinámica es buena. Mejor que buena: cojonuda. Ahora habrá que ver el comportamiento en Copa...

Al turrón. Levante y Valencia ayer se la pegaron, y en cierto modo regresaron a su realidad tras unos días, semanas en el caso de los granotas, soñando despiertos, por encima de sus posibilidades. En el último mes, el Levante ha sumado 2 puntos de 12 posibles. Una media muy negativa, pero que podría pasarse por alto si el juego y la imagen que se daba en las primeras diez jornadas se mantuviese. Por desgracia, no es así: atrás falta contundencia, en el centro falta creación y arriba falta pegada. Demasiado para poder ser un aspirante al ascenso, aunque repetiré hasta la extenuación que lo que está consiguiendo este grupo humano con cuatro cañas y un palito es para quitarse el sombrero.

Lo del Valencia, en cierta medida, me jode todavía más. Desde el punto de vista de un forofo, no hicieron NADA para llevarse los tres puntos. Ya en frío, el cabreo se redirecciona rumbo a los de casa: este Madrid es uno de los equipos tácticamente peor trabajados que ha pasado por Mestalla (junto al Zaragoza), y te metió tres goles. Y todo porque los de casa pusieron las cosas muy sencillitas a los visitantes, con errores atrás, y falta de contundencia e ideas en la medular. De los atacantes, de Villa, no se puede "rajar", me resulta imposible. Sí que me pregunto porqué Emery no usa al delantero de dos metros que tienen en el banquillo, pero es un debate tan absurdo como poner en duda que el entrenador del Valencia es uno de los seres más cabezones de este santo país.

En resumen: seis horas de programa, cansancio extremo al acabar y un enfado importante porque ni granotas ni chotos hicieron las cosas bien. El martes, más.

Reflexiones inconexas a vuelapluma

- Ayer me jodí la mano izquierda jugando al fútbol. El mes pasado me jodí la derecha. Teclear con una mano vendada es jodido. Joder, qué mala pata (o mano...).

- Los Lakers ganan por inercia, incluso cuando Kobe está más fallón que Salinas en los cuartos del Mundial 94. Hoy Gasol 36 puntos antes los Nets, mejor anotación personal en Los Ángeles este año, y rozando el triple doble.

- Los trabajos de la Facultad son... "porculeros". Te los mandan en el peor momento, y no encuentro resquicios para sentarme tranquilamente a hacerlos. Deberían inventar un octavo día para la semana... o los días de treinta horas.

- Ver Gran Torino ha sido reconfortante... porque mi humor en el último mes es calcado al del bueno de Clint en la peli. Y si él se cabrea, yo también tengo derecho a cabrearme. Eso sí, ni en siete vidas sería capaz de decir tantos tacos como el (los que me conocéis, sabréis que acabo de mentir como un bellaco...).

-En cinco horas debo estar en pie, y marcharme a Puzol a jugar la primera edición (y esperemos que no sea la última) del partido futbolero de Las Provincias Multimedia. Espero que no nos llueva: ya bastante lamentable va a ser el partido de por sí, para que encima nos caiga un aguacero que haga aún más "épica" la pachanga...

- Mañana (o más bien hoy) juega ESSSSSSSPAÑA (¡coño!). Raúl no está, por suerte. Decenas de miles de millones de "oncólogos futboleros" (no confundir con los serios, con los de verdad) respiran aliviados. Espero que el "Guaje" marque, por Dios. Y si pueden ser veinte goles ante los turcos, mejor: así acabamos con un récord más de la GMDFE (Gran Mentira Del Fútbol Español).

- Repito: teclear con la mano izquierda vendada es... curioso. Y encima mañana me tocará ducharme con la mano metida en una bolsa del Mercadona...

- El lunes, tras más de un año y dos meses sin tener contacto alguno (incluyendo mundos virtuales, Messenger, Facebook y tal)... recibí una llamada. La palabra "inesperada" se queda tan lejos de lo que quiero expresar que ni siquiera es válida como antónimo. Me quedé de piedra, literalmente. Y con un cacao mental de tres pares de cojones (¿véis como lo de los tacos era mentira?)

- Para los que lo pillen... sí, hablo de "ella". Los que no lo pillen... vuestra sanidad mental lo agradecerá, os lo aseguro.

- Pamesa y Levante juegan el finde. Los de la pelota naranja ganarán con la gorra. Los de la pelota amarillesca... ojalá.

- Una bonita reunión de antiguos alumnos de mi colegio se llevará a cabo a principios de abril. Concretamente, el día 3. Concretamente, una hora antes de que arranque el partido más importante de la temporada para Pamesa Valencia. Los caminos del señor (que hace el calendario FIBA, se sobreentiende) son inescrutables...

- Hoy he sentido un momento de orgullo indescriptible cuando dos amigos míos, cada uno a su manera, han realizado gestos que les honran como personas y dignifican la profesión que desempeñan. Y eso mola.

- Los Hornets acaban de palmar contra los Knicks... Sin Chandler y el gran Peja no somos nadie. Paul, 22 puntos y diez asistencias. Me voy al catre cabreado...

Perlas de sabiduría

Imágenes de Marca.com

Importante no confundir el "7" de España, con el "7" que engaña...
Manolo Montalt, alias "El Calvo". Lo más parecido al Dalai Lama en cuanto a sabiduría (no confundir con el "otro" Lama, el ínclito).

Villa vuelve a marcar con la "Roja". Otra vez. Ya son seis partidos consecutivos haciéndolo, batiendo un nuevo récord con la Selección. Y lo más grande de todo es que lo consigue por calidad, por raza, por entrega y, sencillamente, porque es muy bueno. 25 "chicharros" en 42 partidos con España. "Otros" baten records a base de jugar, jugar y más jugar. "Chorrocientos goles marcados", dicen unos. "Los números no engañan", dicen otros. La estadística, tampoco. Y los promedios de goles por minutos disputados, mucho menos.

Villa será recordado dentro de veinte, treinta años por ser el ariete más efectivo de la historia de la Selección Española. A otros sólo le recordarán tras desempolvar las estadísticas y ver que jugó muchos partidos. Y cuando digo jugar, quiero decir arrastrarse. Todo por no saber cuándo es el momento de retirarse. Es lo que hay. Son dos formas de intentar permanecer en la retina de los aficionados por los siglos de los siglos. Las dos son válidas. Sólo una es ética, y demuestra la diferencia de los que persiguen récords absurdos para mayor gloria personal, y los futbolistas que marcan una época en el fútbol de su país.

"Pollo a la asturiana" (The Movie)

La que se ha armado en apenas 72 horas. Cuando parecía que las cosas se habían calmado en el Valencia, con Silva atado y con Villa a un paso de estarlo, a sólo 90 minutos de ganar el primer título de la temporada... ¡PLAS! Colleja al canto. Primero el ridículo del Bernabeu, y ahora... Vuelve la locura. Esta vez la película es todo un clásico del verano: "El Guaje en el país de los merengues". Nada nuevo bajo el sol de agosto, aunque esta vez parece que la versión es el "Director's Cut", con un nuevo final en el que el protagonista acaba pasándose al enemigo.

El último en montar el lío ha sido el pobre Santi Cazorla. El asturiano, iluso él, hablaba distendidamente con Iker Casillas por teléfono esta tarde, conversación "cazada" por las cámaras de Canal Nou (un diez para vosotros, chicos... eso sí, mañana en el Villarreal os van a meter un "paquete" de narices). En dos pinceladas, Cazorla afirma que se va al Madrid, y que es posible que Villa le acompañe en su marcha a la capital de España. Todo eso un par de horas después de que Fernando Gómez afirmara que no existe ninguna oferta del Madrid, aunque "sería interesante" valorarla en el supuesto caso de superara los 50 millones de euros.

La información que manejamos apunta a que mañana será el día clave. Como si del mismísimo Emperador de "Star Wars" se tratase, mañana Tamargo viene a Valencia. Y como diría mi compañero Villena, viene "torete". Muy cabreado. El representante del Guaje se siente engañado por Soriano y Fernando, quienes le juraron y perjuraron la semana pasada que no había ninguna oferta por Villa. Claro, entramos de este modo en un juego de matices: ¿hasta que punto es vinculante una conversación de dos frases en el palco del Bernabéu el pasado domingo? A las oficinas del club no ha llegado ningún fax con una oferta formal... pero negar que existe interés por parte del Madrid sería mentir como un bellaco.

Pase lo que pase, mañana sabremos la respuesta a tantas incógnitas. Si la oferta es tan mareante como lo que se viene diciendo (más de 50 "kilos", o bien 45 millones más Rubén de la Red), sintíendolo profundamente, habrá que empaquetar al asturiano y mandarlo para Madrid. No estamos para tirar cohetes a nivel económico, y jamás encontrarás a un Real Madrid tan desesperado por fichar a alguien, tras los chascos de Kaká, Cesc y Cristiano Ronaldo hace apenas dos semanas. Calderón quiere un golpe de efecto para paliar la salida de Robinho, y tiene la cartera repleta de euros. El Valencia no debe entrar en una guerra absurda para intentar retener al Guaje, ni hacer una locura intentando acercarse a los casi cinco millones de euros netos por temporada que cobraría en el equipo entrenado por Schuster.

Ha llegado el momento de tomar una decisión que, sinceramente, todos sabíamos que algún día llegaría. El jugador nunca saldrá públicamente a decir que quiere irse al Madrid, aunque lo desee con todas sus fuerzas: eso sería convertirse en el nuevo Mijatovic, y el Guaje no quiere ser recordado de esta forma por la que ha sido su afición en los últimos tres años. Mañana Fernando y Soriano van a tener que lidiar al toro más peligroso e impredecible que hayan conocido desde que están en sus cargos. De ganadería asturiana, solo un "capotazo" con maestría podría pararle los pies a Jose Luis Tamargo en su embestida. Si esto no funciona, no quedará más remedio que resignarse, contar con esmero los billetes procedentes de Madrid e invertirlos bien. Repito, invertirlos bien. Una última vez, por si alguien no se ha enterado tras lo de Zigic, Banega y Fernandes: INVERTIRLOS BIEN.

PD. Y ojo, que Villa se iría a un sitio donde ni de lejos tiene la titularidad asegurada. ¿Verdad que no, Sr. González Blanco?

El maniquí del Zara

"¡Es que el portero ha puesto el pecho para pararla, en vez de las manos! ¡¿Pero esto que es?!" Ramón Aznar, exvicepresidente del VCF, en El Mirador Especial Supercopa de España.

Me decía esta mañana un amigo mío, muy valencianista, que lo de Timo Hildebrand ayer en el Santiago Bernabeu era "pa matarlo". Que en vez de un portero, parecía un maniquí del escaparate del Zara vestido de azul. Tras pararme a pensar un momento, he tenido que rebatirle. El inanimado maniquí hubiera detenido algún balón más.

Siendo justos, no habría que cargar las tintas exclusivamente en la nefasta actuación del Timo de la estampita. Mi limitado intelecto no alcanza aún a comprender cómo es posible hacer un ridículo de tamaña magnitud en tan sólo 45 minutos. A cualquier aficionado le enseñas el partido de ida y la primera mitad de ayer, y todos te contestarían del mismo modo: "Esto está hecho".

Puede que fuera eso lo que le sucedió a los jugadores. En la primera mitad, el Valencia había llevado a cabo su plan a la perfección. Gol de Silva, 0-1, Supercopa en el bote. Y para algarabía de los nuestros, a Van der Vaart se le fue la pinza (¿demasiado tiempo con su mujer, quizás?) y fue expulsado por roja directa tras una entrada de cadena perpetua sobre Mata. Así, los madridistas se iban al vestuario hundidos, derrotados, pitados por sus aficionados, sin ninguna posibilidad de ganar. Vamos, música para mis oídos.

Pero algo pasó. Los cables de los once valencianistas se cortocircuitaron durante el descanso. Hoy se puede leer en muchos sitios lo de siempre: "Remontada histórica", "Apoteosis en el Bernabeu", "Espíritu de Campeón" y miles de chorradas más en la prensa nacional. No obstante, creo mucho más acertados los análisis de Luis Furió en Las Provincias o del diario Superdeporte. El Valencia regaló la Supercopa. Punto pelota. Ningún equipo del mundo, NINGUNO, es capaz de meter tres goles jugando con dos jugadores menos a no ser que el rival se relaje y entregue la cuchara.

Timo Hildebrand no es portero para el Valencia, y punto. Cuando mañana llegue Renan Brito, va a alucinar pepinillos al ver la poca o nula competencia para hacerse con la titularidad. Emiliano Moretti, jugador con el que existe siempre buena sintonía y al que apenas se le ha criticado desde que está en el club, lleva dos partidos horrendos, sin tapar de forma efectiva la banda izquierda. Los centrales lo hicieron fatal. Joaquín ni siquiera "estuvo" en el Bernabeu, aunque en la alineación titular sí que estaba su nombre. ¿Pedirá un aumento la semana que viene?

Para acabar, Albelda y Baraja. Un cúmulo de despropósitos durante todo el partido, a Albelda no se le vio aparecer en ningún momento, y la línea de contención se resiente en exceso si el de La Pobla Llarga no hace su trabajo. Y el Pipo... no está. Lleva mucho tiempo sin estar. Hasta que no recupere el tono físico de la forma adecuada, es un lastre que arrastra a los compañeros que actúan en ataque. Precisamente, los que menos culpa tuvieron ayer: a Silva, Villa, Vicente y Morientes poco se les puede reprochar, ya que no les llegó ni un sólo balón en condiciones.

Esto es el Valencia, señores. Un equipo capaz de ilusionarnos un domingo, y reventar toda lógica una semana después con un partido infame que pasará a la historia negra del club. Con dos menos, el Madrid nos metió tres y se llevó la Supercopa. Un trofeo menor, pero que nos habría venido de perlas para reforzar la moral tras un par de años decepcionantes. Volvemos a las andadas. Unai, tienes faena para rato.

Sobran las palabras...

Estadio de Mestalla. Domingo 17 de agosto de 2008, diez de la noche.

En ocasiones como esta, es mejor callar y disfrutar de la imagen. Guardar silencio unos instantes... y gozar.

Por todas las veces que hemos tenido que aguntar a los taliban-raulistas. Por la campaña de acoso y derribo a Luis Aragonés, que tanto daño hizo. Por negarte a ver la realidad. Por tantas y tantas palabras desperdiciadas en un debate absurdo. Por la falsedad y sonrisa de pega cuando al fín los españoles nos pudimos llevar un título continental a la boca, mientras la ira y la rabia bullían por dentro. Por los aplausos por defecto. Por señalar al "7" desde que no vas a la Selección, cuando Villa se te come con patatas.

Por todo eso, y por mucho más... esta instantánea me hace feliz. Por fotos como esta, y todo lo que tuvimos que sufrir para que se hiciera realidad (Aragonés, el tío con más cojones de toda la nación), no pierdo la esperanza. Algún día... seremos campeones del mundo.

Y lo más lógico, amigo mío, es que lo veas por la tele. Igual que todos nosotros.

PD. Y no es nada personal. Pero es que no todos somos ultras del Madrid, ni fans de Raúl.

PD2. Para echar unas risas con este tema, os recomiendo la web de Anti Yihad Raulista. ¡Es la bomba!

La cosa pinta bien

No fue el debut soñado, principalmente porque el Real Madrid se escapó vivo y mantiene sus opciones intactas a falta del choque del Bernabeu... pero sí que es cierto que el Valencia de ayer pinta bien. Iría más allá: pinta muy bien. Debemos quitar de la ecuación la falta de ritmo de competición, el cansancio de unos jugadores que aún están en pretemporada y que se trataba, en espíritu, más de una pachanga que de un trofeo oficial. Si obviamos todo esto, nos queda un Valencia que esta temporada aspira a todo.

Desde el primer minuto, la consigna del también debutante Unai Emery era clara: apretar a tope y presionar la salida de balón del rival. El resultado fue apabullante, ya que al margen de un par de fases del choque en las que los dos equipos bajaron sus revoluciones, los valencianistas fueron dueños y amos del balón y del dominio del juego. Mientras el Madrid perdía el balón una y otra vez en la medular, los chés atacaban con criterio, empleaban las bandas, jugaban a uno u dos toques... Un fútbol atractivo, que sin llegar al virtuosismo de un Barça en plena forma, sí que está a años luz de lo visto con la "barraca" de Quique o los despropósitos tácticos del innombrable holandés aficionado al vino. En eso, la afición respira tranquila: en Mestalla, se gane o se pierda, al menos habrá buen fútbol esta temporada.

El equipo en general estuvo muy acertado, pero sobresalen tres hombres, curiosamente todos con el mismo nombre. Albelda estuvo SOBERBIO en el centro del campo. Durante la Eurocopa no me cansé de alabar el espectacular trabajo de Senna en la Selección. Pues bien, ayer el de La Pobla Llarga se mostró trabajador, duro y atento en la línea de destrucción, robando balones sin parar y jugando con criterio. Diez partidos más a este nivel y Mestalla se habrá olvidado de las desavenencias del club con su hijo pródigo. Otro David, en este caso Silva, justificó su reciente aumento de sueldo con un partidazo de "crack": cuando el canario coge la pelota, pasamos de un duelo a cámara lenta a que la bola empiece a avanzar a cámara rápida. Y lo de Villa... Eso es un tema aparte.

Mientras Raúl se arrastraba por enésima ocasión por un terreno de juego, sin rascar bola y corriendo como un pollo sin cabeza, el "Guaje" se dejaba la piel en la punta de ataque valencianista. Aunque la defensa madridista le dejó en fuera de juego en infinidad de ocasiones, el asturiano lo seguía intentando. Su perseverancia tuvo recompensa: un chicharro más para el máximo goleador de la Eurocopa 2008, y la rabiosa celebración posterior, con la grada enloquecida. Si faltaban motivos para tratar de retener a Villa en la reunión de Fernando con su representante hoy, ayer las cosas quedaron diáfanas: Villa quiere quedarse, y el Valencia debe hacer todo lo posible por retenerle. Y punto.

No todo van a ser elogios. La defensa che estuvo muy verbenera, regalando a Van Nistelrooy el metrito que requiere el "killer" holandés para enchufarlas. Dos tuvo Ruud, y dos que metió. Demasiada candidez para una zaga que aspira a cerrar su portería a cal y canto. Una portería sin inquilino fijo, ya que Hildebrand se mostró excesivamente dubitativo en algunos lances... y Renan llega la semana que viene. Además, Baraja mostró que su tono físico no es el óptimo a estas alturas de pretemporada; y Miguel y Joaquín, tras un buen inicio de partido, se diluyeron como un azucarillo, dejando al Valencia sin banda derecha hasta la entrada al campo de Pablo Hernández.

En definitiva, se trata de un resultado para la esperanza. Sin estar al 100%, ayer el equipo nos dejó pinceladas de lo que puede ser la temporada: una estilo de juego atractivo, pero sin descubrir la retaguardia; un equipo presionante, pero que sabe contemporizar. Si lo de Benitez era un rodillo, este Valencia de Unai Emery aspira a ser un bulldozer que arrase a su paso, pero capaz de parar su marcha en cualquier momento para poner en juego esas gotas de calidad que le otorgan peloteros como Silva, Mata, Villa o Joaquín. Esta plantilla es mejor que la que tenía Benítez. Si el míster resulta ser igual de bueno... sólo el cielo es el límite para el nuevo Valencia.

El Repre y la Tierra

Amigos, no estamos actuando de la forma correcta. ¿No se dan cuenta de que estamos poniendo en peligro una de las especies más hermosas y, al mismo tiempo, más salvajes que pueblan nuestros parajes hispanos? Tomen conciencia de la situación: esto no puede seguir así mucho más...

El verano los atrae. Huelen el dinero, la pasta, la "panoja"; escuchan agazapados, en silencio, el sonido de las monedas al caer. Luego, se arrastran de manera imperceptible por la hierba, atraviesan largas distancias a una velocidad inusitada. Empujados por el rugir de sus tripas y por el símbolo de Euro que les brilla en los ojos, cruzan el país... en dirección a Valencia.

Las diferentes especies de Repre salvaje no atienden a razones, ni se conforman con obtener un "no" por respuesta. Su apetito es voraz; su sed de comisiones, insaciable. Es de una hermosura casi poética observar su gracilidad al caminar por la acera; su pelaje, perfectamente engominado; y sus ropajes, caros y elegantes. Su sonrisa al entrar a las oficinas del Valencia es grande, enorme, en consonancia con sus altas pretensiones económicas. No están aquí para hacer amigos. Ni siquiera para hacer rehenes. Están aquí para "trincar" el mayor pedazo de carne posible. Y no existe persona, animal o planta en el universo capaz de interponerse en su camino...

Quizá sea la especie Tiranotamargus Sidrex la más letal de todas. Cada verano acude raudo a la sabana valenciana, con su dentadura inmaculada y sus bromas inocentes. El preludio termina cuando se sienta en la mesa a negociar... con su presa. Sus métodos son implacables; su porcentaje de aciertos, casi perfecto. En las últimas fechas, esta misma mañana incluso, se ha podido ver a este especímen pululando por los matorrales adyacentes a Pintor Monleón. Su carisma sólo es igualable a su implacable metodología. Se sabe que, tras obtener su premio, un par de copitas de El Gaitero le sirven para rebajar el empacho.

Curioso es el caso del Julioamedeus Rengelente, un tipo de Repre salvaje que se caracteriza por su bicefalia. De cerebro compartido, emplea una de sus cabezas para las negociaciones, y la otra para las comparecencias y declaraciones posteriores al baño de sangre. Sus víctimas no saben por donde les atacan, pero cuando quieren darse cuenta ya es tarde, y descubren que su cartera ha desparecido y que no les queda sangre en el cuerpo. Y aunque hace un par de días no pudo lograr el objetivo que se había propuesto, no tengan dudas de que acabará consiguiendo lo que quiere, sea aquí en Valencia... o en Barcelona. Una especie que, por simpática, no deja de ser carnívora y, por ende, muy peligrosa.

También debemos mencionar el caso del Garciafilonus Queaidelomius, atento siempre a los movimientos del resto de Repres salvajes para seguir su estela y poder atacar a presas ya debilitadas por las acometidas de sus compañeros de camada; y al Espejus Salerosa, que emplea artimañas y maniobras de distracción como chistes, frases ingeniosas y demás para introducir a sus víctimas en un estado de bienestar producido por la risa, más propicio para conseguir sus objetivos. No obstante, sus estrategias de caza parece que pierden efectividad en los últimos tiempos: sin duda, otra muestra más de la complicadísima existencia que llevan estos simpáticos seres.

En Valencia se están llevando a cabo ya los primeros pasos para la conservación de estas entrañables especies salvajes. Fernando Gómez de la Fuente, responsable del Bioparc VCF, trata a diario con estos animalitos, dándoles de comer si se portan bien o negándoles los aumentos de fichas si no cumplen sus promesas. Es responsabilidad de todos que una especie tan elegante, grácil, astuta e ingeniosa cual zorro de la pradera no desaparezca de los parajes patrios. Recuerden que la supervivencia del Repre salvaje depende de Ustedes, y de sus carteras. Ellos no lo harían... Bueno, quizás sí...

"Para que en las noches valencianas, se sigan escuchando... los hermosos... aullidos... del Repre..."

El juego de la mentira

Hace un par de semanas que se abrió la veda y se inauguró la temporada de negociaciones en nuestra querida ciudad. El regreso de los internacionales españoles no ha hecho sino acrecentar el ritmo de trabajo: los teléfonos de los representantes echan humo, las oficinas de club se convierten en lugar de peregrinaje para periodistas y becarios en prácticas, y en las redacciones los jefes de Deportes trabajan a destajo para lograr esa filtración clave, esa información exclusiva que les de el "pelotazo" informativo del verano.

Son dos los nombres que están en boca de todos estos días: David Villa y David Silva. Asturiano y canario son quizá los dos mayores "caramelitos" nacionales del mercado, y la preocupante situación económica del Valencia hace que, aunque la intención del club sea retener a ambos y aumentarles la ficha, no se haya descartado la posibilidad de venderlos. Eso sí, a un precio acorde a su calidad y progresión. Esa es la versión "oficial" de la historia.

No obstante, en estos días en los que los nombres de Jose Luis Tamargo (representante de Villa), Amadeo Rangel y Julio Llorente (agentes de Silva) no paran de sonar en los medios, hay algo que me mosquea y, al tiempo, me entretiene. El arte del regateo, tan arraigado en los seres humanos, genera en estas reuniones todo de tipo de chismorreos y rumores. Y si cualquiera de nosotros tratamos de amarrar al máximo en cualquier negociación a pequeña escala (los típicos mercadillos son lo primero que me viene a la mente), no quiero ni imaginarme las artimañas empleadas cuando lo que están en juego son millones de euros.

La reticencia de Tamargo a "soltar prenda" con aquellos que no son sus amigos me impide hablar en profundidad de Villa. Es Silva, o mejor dicho sus agentes, el que más se está moviendo en las últimas horas. Como avanzábamos ayer lunes en Las Provincias Punto Radio, Rengel y Llorente llegaron a las oficinas con tres ofertas bajo el brazo: Barça, Roma y Atlético de Madrid. Sin cifras, aunque no es difícil imaginar que oscilan entre 20 y 30 millones de euros. No obstante, Fernando no estaba allí para negociar. Una suerte de juego del escondite infantiloide en el que ayer te dije digo, hoy te digo diego, mañana no aparezco en la reunión, pasado vamos a ampliarle el contrato al jugador y la semana que viene todo salta por los aires.

El gran Greg House lo tiene claro: "todo el mundo miente". Fernando Gómez, Vicente Soriano, los representantes... todos juegan sus bazas lo mejor que saben. Medias verdades y mentirijillas se funden en una sola mientras nosotros, los "curritos", vamos absolutamente de cabeza tratando de seguir el ritmo de las negociaciones. Hoy se ha producido la enésima reunión entre Fernando y los representantes de Silva... y las cosas siguen igual, emplazándose para otro encuetro dentro de ocho días. Jaque. Las cartas del póker siguen en la mesa, algunas boca arriba, otras aún escondidas. Estamos en ese momento de la partida en la que los jugadores se miran a la cara, tratando de adivinar lo que el otro tiene en la cabeza. Divertido de jugar, sí. Pero aburrido de ver. Aburridísimo.

Sonrisas y lágrimas

Igual que sucedía con la familia Von Trapp, estos últimos días están siendo bastante "moviditos" en el Valencia CF. Y con el título de la película que encabeza esta reflexión podemos asignar a cada uno de los protagonistas de la actualidad valencianista sus motivos para reír... o para llorar.

Los que sonríen. Por descontado, Villalonga está haciendo uso exhaustivo de su "sonrisa Profident" durante la última semana. No es para menos: en los tres días que ha estado en Valencia, ha habido más movimiento que en los últimos dos años. JV va a revolucionar el club y, lo más importante, inyectarle dinero en grandes dosis a través de dos importantes operaciones financieras. La primera, un crédito de 400 millones de euros que arreglaría el desaguisado perpetrado por Juan Soler en las últimas temporadas (con una comisión del 2,5% para el nuevo Consejero Delegado, es decir, 10 millones de euros para los bolsillos de Villalonga). La segunda, una ampliación de capital que se realizará en breve y cuya repercusión irá, sin duda, mucho más allá que una mera forma de generar recursos económicos. En la sombra, Soriano espera...

También Unai Emery está como unas castañuelas. El hombre llegaba a Valencia a sabiendas de que era más que probable que ni Silva, ni Villa ni Joaquín estuvieran en la plantilla de la 08-09. Y ahora se ha encontrado con que no sólamente se va a tratar de retener a toda costa a los "cracks", sino que el nuevo mandamás ché tiene pensado traer refuerzos para hacer "un Valencia campeón". Casi lo mismo a que te toque la Bonoloto, vamos.

Pero quizá el hombre más contento de todos sea el propio Juan Soler. Al delegar en Villalonga, Johnny Katanas se quita el muerto de encima, evita cualquier tipo de responsabilidad/crítica y, lo que para él es más importante, sigue como propietario del paquete accionarial mayoritario, condición indispensable para poder "salir en la foto" cuando el Nuevo Mestalla sea inaugurado en una fecha indeterminada del año que viene. Eso sí, Soler se desmarca del club dejándolo en una situación de quiebra técnica, con casi 300 millones de euros de deuda y serios aprietos económicos. ¿Motivo para sonreír? No lo creo.

Los que lloran. Juan Sánchez está, según sus propias palabras, "muy cabreado". El principal damnificado de la llegada de Villalonga hasta el momento, el secretario técnico del VCF ha visto como hasta la portera de la Ciudad Deportiva de Paterna se reúne con el nuevo "boss", mientras él es ninguneado. La más que posible llegada el club de Xavier Azkargorta como brazo ejecutor de Villalonga en la parcela deportiva tampoco ayuda demasiado a suavizar las cosas. Puede que el inmenso "marrón" de aligerar la plantilla le esté pasando factura al bueno de Sánchez, que no ha podido evitar que el lunes Unai Emery vaya a comenzar la pretemporada con más jugadores de los deseados en nómina.

Habría que preguntarse si efectivamente es bueno que Villalonga traiga tantos "asesores" y no tenga en cuenta a la gente de la casa. El de Aldaia lleva trabajando desde hace dos meses en la configuración de la plantilla. Su relación con Emery es muy buena, y decisiones como las de romper el tope salarial para intentar retener a Silva y Villa demuestran que sabe hacer las cosas bien. La clave puede estar en el trabajo conjunto que Sánchez y las personas que vengan lleven a cabo. Lo que está claro es que el poco tacto demostrado hacia el secretario técnico es uno de los primeros errores de Juan Villalonga en su desembarco en nuestra ciudad. Eso sí, fácilmente subsanable.

Los que ríen (pero deberían llorar). Miraba el jueves con incredulidad las fotos mostradas en la página web del Valencia CF, con el Consejo de Administración flaqueando al nuevo gestor de los recursos del club. Todo alegría, todo sonrisas, ni una mala cara. A la salida de las oficinas del club, el propio Alberto Martí (responsable de la parcela económica) declaraba estar "aliviado" por la llegada de sangre nueva a la entidad. La pregunta es obligada: ¿por qué sonríen los directivos, con Morera (en la foto) a la cabeza, tras la llegada de Villalonga... si van a ir todos "per l'aire"?

Alberto Martí en el área económica, Jesús Wollstein en la de comunicación, Agustín Morera y su presidencia "florero"... Todos, en mayor o menor medida, son responsables del declive deportivo, social y económico que ha vivido el club de Mestalla. Y, sin embargo, sonríen. ¿Es que no les queda una pizca de dignidad? Hace tiempo que las dimisiones deberían haberse producido, por lo que no es un tema a tratar. Pero ni una mala cara, ni un sólo gesto de resignación... De acuerdo, es posible que la procesión vaya por dentro. Pero personalmente esperaba mucho más de gente tan "valencianista" al saber que no van a continuar en sus cargos. Claro, que teniendo en cuenta el blindaje contractual de algunos de los directivos y la indemnización millonaria en caso de ser fulminados, más de uno estará deseando ser "kataneado" cuanto antes. Así le va al Valencia...

Que nadie me despierte, por favor

Lo teníamos todo preparado. La cervecita, en la mano. La "Roja", enfundada. Y la ilusión, desbordante. El escenario había cambiado: el "trío calavera" de LP Punto Radio (hubo rotación de banquillo, faltó Mateu, acudió Molins) dejó la histórica Plaza de la Afición en la Avenida de Suecia para acudir al "sarao" montado en el Parque del Oeste. Allí, el ambiente crecía a medida que caían los minutos y se acercaba la hora del partido.

He de confesarlo: la primera mitad me dejó más bien frío. Un cosquilleo me decía que algo no iba bien, que ya teníamos que tener el partido más que controlado. En cambio, tuvo que ser Casillas el que hiciera la parada de la Eurocopa para mantenernos dentro del partido. Y para colmo, el "Guaje" se rompió al sacar una falta más perfilada para Marcos Senna. Le pudo el ansia. "Isquiotibial derecho", pensé mientras veía la repetición del golpeo: es ese sonido tan característico de las microrroturas, ese "¡riiiis!", ese pinchazo que molesta cada vez más conforme se enfría la zona lesionada. Villa estaba KO, no sólo para el resto del choque, sino para la hipotética final. Y el de Tuilla lo sabía: sus lágrimas no eran de cocodrilo.

Y llegó la hora de Cesc. Los últimos minutos de la primera mitad le sirvieron para calentarse, para cogerle el tranquillo al partido. Al comenzar la segunda, los rusos se vieron desbordados como en Afganistán, como en Chechenia: los pequeños y juguetones rebeldes españoles les entraban por todas partes, percutían en su sistema defensivo, desarbolaban los planteamientos de un Hiddink que usó su banquillo como refugio ante el diluvio que caía sobre Viena... y ante el vandaval de juego ibérico que se estaba llevando por delante a sus chicos.

Cesc, tras sembrar dudas sobre su papel en la Selección, por fín se quitó la pesada losa de portar el "10" en la espalda. Como un Oliver Aton nacido en Arenys del Mar, sacó a relucir a "Fabregas", su "alter ego" que tanto nos ha deslumbrado en el Arsenal, en el momento clave: pases imposibles, paredes, asistencias... Un repertorio variado, un buffet libre de toque y desmarque que resultó vital para que, uno detrás de otro, los goles españoles campearan en el marcador del Ernst Happel vienés.

Hay más. A Iniesta le he "rajado" durante los anteriores cuatro partidos, y sigo pensando que con todo merecimiento. El de Fuenteabilla no estaba bien, y punto. Pero ayer... fue el mejor. Y punto. Igual que Sergio Ramos: sigue sin defender un pimiento, pero mientras consiga que el lateral zurdo rival esté demasiado preocupado defendiendo, no hay nada que temer. Jugando así, el madridista se cenará un Lahm con patatas el próximo domingo. Casillas, a lo suyo: una intervención, un paradón, portería a cero. Marchena y Puyol, callando bocas a una velocidad de escándalo. Silva en plan "megacrack". Y Güiza, que sigue con su embrujo particular: toca una, y "pa dentro".

Pero que a nadie se le olvide. La clave, EL CRACK, el número uno, el pilar de la selección española... no nació en España. Marcos Senna, señores. Como decía alguien el otro día: "el negro es una caña". De verdad, es IMPRESIONANTE la Eurocopa que está haciendo el mediocentro del Villarreal. Soberbio en el corte, contundente en la anticipación, juega y hace jugar, hace cambios de orientación de treinta metros, corre, ayuda, hace coberturas... En una jugada en la que Sergio Ramos había subido al ataque (lo normal, vamos), Senna se metió entre pecho y espalda un sprint de 70 metros para cubrir el hueco dejado por su compañero, lanzarse a tierra, robar el balón al extremo ruso, y tocarla en cortito para sacar la bola jugada. Lo dicho: estelar. Si ganamos la Eurocopa, me compraré la camiseta oficial. Y en la espalda, "Marcos Senna" y el número 19. Jamás un pivote defensivo fue tan decisivo para el desarrollo de un equipo.

Y el domingo... Alemania (*música de la "Marcha Imperial" de Star Wars suena de fondo*). Jugando mal, aburriendo a las ovejas, sufriendo contra unos turcos que casi juegan con su tercer portero de delantero, ganando en el minuto 90... pero serán nuestros rivales en la gran final del día 29. Tengo clarísimo que Aragonés se impondrá a Löw en el duelo de los banquillos. Pero lo que ocurra dentro del césped será otra historia. En los cinco partidos que llevamos, todos han dado un paso al frente en el momento adecuado: Villa ante Rusia, de nuevo el "Guaje" contra Suecia, los suplentes ante Grecia, Casillas y la defensa contra Italia, y Fábregas e Iniesta ayer. El domingo le ha llegado el momento a Torres, con Villa fuera de combate, de demostrarnos a mí y a muchos españoles que no se esconde en las grandes citas. Que es capaz de ser tan decisivo en el Prater de Viena, ante 8.000 españoles enfervorecidos, como en Anfield con el apoyo de "The Kopp". También los galones de los Xavi, Senna, Puyol, Marchena, Iker... deben de darle la confianza y libertad necesarias a los jóvenes centrocampistas españoles para que hagan lo que mejor saben: jugar al fútbol. Alegrarnos la vida. Poner a todo un país en pie. Y traerse para casa la Eurocopa.

A dos pasos de la gloria

Primero toca hablar de la resaca del lunes, tras empacharnos de spaguettis y lambrusco la noche anterior. Los italianos conocieron, al fín, la cara menos bonita de las eliminatorias: tras lo que parecían SIGLOS de eliminar a los cándidos españolitos sin merecerlo, en el último minuto y de rebote, la magnífica actuación de Casillas y el penalti decisivo de Cesc ha logrado lo impensable. Que, por una vez, todos los medios se pusieran de acuerdo y dedicaran sus portadas a lo mismo. ¡España estaba en semifinales!

No obstante, no han tardado en salir los ventajistas. Los que quieren que Aragonés siga en el cargo, escondidos hasta hace pocas fechas en sus "bunkers" e incluso "rajando" contra la supuesta senilidad del "Sabio de Hortaleza". O los que han estado dos años, más de 650 días, dando por el saco con Raúl, el "7 de España", "el que tira del carro"... ¿Donde están ahora los talibanes "raulistas"? Han corrido a su refugio nuclear, a esperar la ocasión propicia, a desear con todas sus fuerzas que España pierda mañana para salir de nuevo de su madriguera y decir lo de siempre. "¿Véis? Ya os lo dije. Con Raúl, hubiéramos ganado la Eurocopa". Patético.

A la gente de bien, como el que esto escribe y la mayoría de lectores, ver estas cosas nos revuelve las tripas. Me reservo mi opinión sobre el Sr. González Blanco, porque es decididamente contraria a la presencia del madrileño en el combinado nacional. Es lo que a todos nos llega, en algún momento u otro: tu tren ya pasó, deja sitio a las nuevas generaciones. Todos los jugadores de España coinciden en que este año el grupo humano, la amistad, las afinidades y el "buen rollo" superan con creces lo visto en muchísimos lustros. Y no estoy siendo malicioso: lo dicen ellos, no yo.

Y mañana, toca emborracharse de vodka. Rusia ha llegado a semifinales con la máxima revelación del torneo en sus filas (Arshavin), un mago de los banquillos (Guus Hiddink, quien curiosamente ha fracasado en todos los clubes en los que ha estado... Cosas de las selecciones nacionales, y tal...), un par de buenos peloteros y una defensa de auténtica verbena, el verdadero punto débil que Villa y Torres deben aprovechar para llevarnos a la final del europeo.

Para acabar, mantengo mi postura triunfalista: es el mayor logro de un combinado nacional desde que nací. Por lo tanto, acepto pero no comparto los palos de aquellos agoreros que se agarran a tópicos como los de "no hemos ganado nada" o "Rusia nos hará tabaco, o sino lo hará Alemania en la final". España ha conseguido enganchar de nuevo a la afición, sobre todo a su vertiente más juvenil. Y sólamente eso ya debería ser un motivo de alegría para todos. Claro, que si llegamos el domingo a la final y la ganamos... Como dice el dicho: "se va a cagar la perra".

PD. Genial el comentario de Little... Jojojo, en construcción...

El "síndrome del segundo partido" casi nos da un susto

Se ha convertido en toda una tradición en los últimos años en nuestro país. La cobertura que la prensa ofrece acerca de la andadura del combinado nacional centra su objetivo en un solo punto: el debut de España en la Eurocopa o Mundial de rigor. Es ese primer partido que tanto tememos, que marcará inexorablemente el devenir de la selección en su primera fase. Si ganamos, somos los mejores y vamos a ganarlo todo; si perdemos, hay que echar al seleccionador y a la mitad de los futbolistas, ya que la derrota es signo inequívoco de que un cambio de ciclo es necesario.

Así, siempre llegamos a lo que llamo el "síndrome del segundo partido": al tratarse de competiciones de corta duración, no suele dar tiempo a digerir adecuadamente la victoria/empate/derrota del primer partido antes de disputar el segundo choque... y eso se nota. En la intensidad, en el esfuerzo físico pero, ante todo, en la predisposición de los jugadores. Cuando el debut ha sido fulgurante, como ocurrió ante Rusia, el equipo nacional sale con un plus de relajación al césped, pensando que el partido transcurrirá por los mismos derroteros. ¿Os suena Alemania 2006? 4-0 a Ucrania en el primer duelo, y en el segundo hubo más problemas de los previstos para desarbolar a una Túnez que no es precisamente una potencia futbolística a nivel planetario.

Suecia demostró que su nivel está un peldaño por encima del de los rusos. Mientras que aquellos conformaban una zaga a base de cuatro "amigos" y un tío disfrazado de portero, los suecos demostraron su poderío defensivo (Mellberg estuvo inmenso) y su espartana disciplina a la hora de defender. El mejor halago que se les puede hacer está en los dos goles españoles: sólo Torres con un remate imposible en semiescorzo y con la planta de la bota, y un Villa que llegó al último minuto más fresco que sus defensores, pudieron batir la portería escandinava. Ah, también habría que darle las gracias al seleccionador sueco por retirar a Ibrahimovic en el descanso: hasta ese momento, el delantero del Inter estaba siendo una pesadilla para nuestra defensa.

En definitiva, quizá debamos plantearnos seriamente la opción de que España, voy a decirlo en voz baja... *gasp*, puede hacer algo en esta Eurocopa. Y todo gracias a dos nombres: David Villa y Luis Aragonés. El primero, porque está demostrando que es el delantero más en forma del continente, el más decisivo y el que aparece en el momento justo para "matar" el rival. El segundo, porque aunque la defensa española sigue sin ser una maravilla (tanto el centro de la zaga como los laterales, en espacial Sergio Ramos, están teniendo lagunas), está sacando al campo a los mejores, y sigue erre que erre con su filosofía del toque y el buen trato al balón: tener en la recámara a gente como Cesc o Cazorla es muy útil para desembrollar partidos atascados como el que vimos ayer, amén de crear ese grupo de 16-18 jugadores imprescindible para ganar algo importante.

Lo decía Camacho el otro día: "el once inicial del equipo que gana la Eurocopa varía mucho ente el primer partido y la final". En esta dosificación de las fuerzas, de los minutos y del ímpetu de una selección, no lo olvidemos, todavía muy joven, puede estar la clave del triunfo. España ya ha recorrido un tercio del camino: cuatro victorias más y seríamos campeones de Europa. ¿Podemos? Desde luego, un poquito más que hace cinco días.

A ver si por fín nos dejan tranquilos con lo del "7 de España"...

Venga, voy a ser el aguafiestas que hay en todos los grupetes: España jugó bien, pero tampoco fue para tanto. Por mucho miedo que nos diese, hay que asumir que Rusia no es una superpotencia mundial dentro del ámbito futbolístico. Si a eso le sumamos que sus dos mejores jugadores (Arshavin y Pogrebnyak) son baja para esta Eurocopa, la cosa está bastante clara: hoy había que ganar, sí o sí.

Pero, rival inferior aparte, lo que todos los periódicos, tele y radios destacarán mañana será la sensacional actuación de David Villa. Muchos lo pensábamos, y callábamos ante la campaña orquestada desde determinados medios para llevar a Raúl a la Eurocopa: si tenemos en cuenta que Villa ha sufrido un par de lesiones de media duración (un mes parado, ahora dos meses...), y que el Valencia CF ha completado una de las peores temporadas de su historia como conjunto, habrá quien piense que el "Guaje" no ha estado a la altura de las circunstancias. Y, sin embargo, ahí están los números: Villa ha marcado 17 chicharros en Liga, sólo uno menos que el Sr. González Blanco... y ha disputado 9 partidos menos, más de mil minutos de diferencia entre el "7" del Madrid y el "7" del Valencia... y de España entera.

Hoy hemos visto al Villa que nos gusta, presionando desde el primer minuto, dosificando su esfuerzo para llegar fresco a los minutos finales. Su primer tanto es un regalo de Torres; el segundo, una definición impecable tras el pase de fantasía de Iniesta; y el tercero, el mejor de todos, representa los valores que encarna el "Guaje": se va en velocidad, quiebra increíblemente a su par y la pone abajo, pegadita al palo, con una calma inusitada. Aún tendría tiempo para dar la asistencia a Xavi (de "cuchara", como otro que yo me sé... curioso, ¿no?) que supondría el postrero gol de Cesc. Una actuación de supercrack basada, como no, en no obcecarse en mirar al suelo y encarar al defensa, y en mirar por el bien del equipo en lugar del suyo propio.

Pero hay otras notas positivas que no deben quedar en segundo plano. Senna ha hecho un partidazo, logrando que no echemos de menos a un "stopper" de garantías como era en su día Albelda; Puyol ha recordado a ese central impetuoso, rápido y contundente que solía ser hace unos años; Xavi ha sido el de siempre, manejando el partido a su antojo... Mucho, y mucho bueno. Sólo las dudas mostradas por la zaga española me dejan alguna que otra rémora: el gol de Rusia fue una "cantada" defensiva en toda regla.

Primer partido, primera victoria. Pero no me acabo de fiar... El partido de Suecia ha demostrado que el nivel de peligro de su escuadra es mucho mayor que el de la "ensaladilla rusa" que España se ha zampado hoy de cuatro bocados. De momento las cosas han empezado muy bien: ahora no empecemos con portaditas de "Vamos a ganar la Eurocopa" y demás tonterías. ¿Podemos? Sí, pero sólo si tenemos un poco de humildad.

Por Dios, que Unai no salga "rana"...

Tras lavarnos los dientes a conciencia para así eliminar todo rastro de Koeman que pudiera quedar en nuestros paladares, el pasado viernes era presentado su sucesor en el cargo, tras el breve interludio de cinco partidos con Voro al frente del equipo. Unai Emery llega como terapia de choque para solucionar la crisis de identidad de un equipo en caída libre y que ha salvado la temporada a duras penas. Y ya desde su misma presentación las sensaciones son opuestas, DIAMETRALMENTE opuestas a las que transmitía el día de su llegada Ronald Koeman.

Me decía Villena al acabar la rueda de prensa con tono irónico algo parecido: "igualito que Koeman, oye". Tras la rueda de preguntas llegó el momento de que el nuevo técnico comenzara a pasar por todas las radios y televisiones de la ciudad. Y cuando digo todas me refiero, con toda tranquilidad, a más de diez o doce entrevistas con medios distintos. El técnico llevó a cabo "la ronda" con toda tranquilidad, resignado y con una sonrisa de circunstancias mientras le hacían las mismas preguntas una y otra vez. Koeman, por su parte, era un cúmulo de protestas y malas caras el día de su presentación, como me contó mi compañero. "¿¡Otra entrevista más!?", me cuentan que llegó a gritar con indignación.

El talante es otro aspecto en el que el vasco le gana la partida de calle al holandés. Dicen los que le conocen que Emery es una persona tranquila y humilde: Carlos García, jugador suyo en el Almería, ha llegado a decir que los mayores cabreos del técnico han sido en defensa de su equipo, en partidos dónde los árbitros han perjudicado a sus jugadores. Quizá esta humildad provenga de sus orígenes como jugador: aunque llegó a debutar en Primera, Unai pasó de la noche a la mañana de ser jugador del Lorca a entrenar al resto de sus compañeros. Vamos, lo mismito que un Koeman altivo y prepotente, cuyas declaraciones hacían subir el precio del pan cada vez que el tulipán abría la boca.

Unai trae con él una nueva filosofía, que este año ha funcionado a la perfección en el Almería: mucha presión arriba, juego claramente ofensivo, uso intensivo de las bandas y mucha, mucha estrategia. Comparte puntos en común con la filosofía anterior ("barraca" y contragolpe, al estilo Cúper, Benítez o Quique Flores), pero también muchas diferencias. La incógnita reside en saber si esta plantilla será capaz de adaptarse al nuevo estilo de juego, o si bien la renovación "forzosa" del Valencia CF (Villa, Silva y Joaquín tienen muchas papeletas para marcharse) es más profunda de lo que creíamos inicialmente.

¿Que qué pienso yo? Es pronto para opinar, pero seamos francos: mejorar los resultados de Koeman es tan fácil que hasta me da pereza decir que Unai Emery lo conseguirá con la gorra. Tras su presentación, pude saludar al técnico y le di la enhorabuena a mi manera: "Enhorabuena, Unai. Bienvenido a la ciudad con los medios de comunicación más locos del país". El hombre me estrechó la mano y esbozó una media sonrisa, en mitad del vaivén de ser trasladado de un punto a otro de entrevista en entrevista. Y es que va a ser fundamental la relación de Emery con los medios valencianos: hemos tenido en los últimos años demasiados ejemplos de polarización (quiquistas contra carbonistas, anti-koeman y... bueno, más anti-koeman) debido a que los entrenadores no han sabido "manejar" al entorno mediático del Valencia CF. Espero que, con Unai, los periódicos, radios y televisiones se miren un poco el ombligo y pongan de su parte para lograr el bien del Valencia, y no el suyo propio.

Derbi "light" sin cafeína: intrahistoria del Levante-Valencia

Y, a todo esto, el domingo había derbi. Unos llegaban con la rabia contenida e indignación propias de aquellos que se saben engañados día tras día, pero siguen trabajando con la máxima profesionalidad; los otros, tras habérse quitado un enorme peso de encima y sabiendo que la temporada que viene seguirán en Primera... aunque la mitad de la plantilla esté en venta.

Como si de un preludio se tratase, desde el viernes llovió a cántaros sobre Valencia, dejando el césped del Ciutat de Valencia hecho unos zorros: lágrimas del cielo en homenaje a los jugadores levantinistas ninguneados y por los aficionados valencianistas traicionados por sus propios jugadores, que tras una temporada nefasta han ganado los dos partidos clave en Mestalla sin demasiados apuros. Si ya hace unas semanas el socio ché pensaría eso de "estos tíos son unos cabrones... pero son "mis" cabrones, y hay que animarles", no me puedo ni imaginar cómo se sentirá ahora que se han visto las verdaderas posibilidades de la plantilla. Claro, eso y un entrenador medio decente en el banquillo, porque con Koeman el Valencia ya tendría el billete para Segunda comprado y sellado...

El domingo llegó, y el ambiente era bastante alegre en los alrededores del coliseo granota. Curioso: el ambiente de cordialidad entre aficiones era algo único, con levantinistas saludando amistosamente a Jaume "Bonico" Ortí, aplaudiendo la llegada del Valencia y sin ningún tipo de mal rollo antes del partido. Dentro del estadio, mientras Raimon se afanaba en dejar el campo en las mejores condiciones posibles (logro más que destacable, porque apenas 24 horas antes el césped era una auténtica piscina olímpica), los jugadores de ambos equipos charlaban unos con otros. Llegadas las nueve de la noche, los dos conjuntos salieron portando una gran pancarta con el lema "Justicia": un bonito gesto por parte del Valencia CF, y que se repitió en el resto de campos de España. La foto oficial, con los jugadores de ambos equipos, los no convocados del Levante y los jugadores del filial granota, es una de las estampas más bonitas de toda la temporada.

El partido, eso sí, no tuvo historia. Mientras David Villa, alias "la pegada del VCF", daba buena cuenta del Levante (17 chicharros lleva el asturiano en su "peor" temporada con el Valencia... y aún hay algunos que se atreven a compararle con "pollo loco" Raúl...) las anécdotas se suedían en Orriols. Para empezar, los actos reivindicativos hicieron que el partido comenzase tres minutos tarde, con el consiguiente cabreo de Mejuto. Como castigo, el descanso duró sólamente diez minutos en lugar de los quince reglamentarios, para que la segunda mitad pudiera comenzar a las 22:00 en punto.

Hubo varios detalles curiosos, narrados de forma excelente por mi compañero Carles Valldecabres del diario Las Provincias. Las torres de la luz, justo ante de dar comienzo el partido, sufrieron un abrupto apagon, y el partido corrió peligro de ser detenido a causa de la falta de iluminación. Luego, para cumplir la condición de que no se mostraran los resultados del resto de partidos en el marcador del estadio (aunque ninguno de los equipos se jugaba nada), a alguien se le ocurrió la brillante idea de que el minutero tampoco se pusiera a funcionar, por lo que tuvimos que echar mano de nuestro reloj de pulsera para poder narrar el minuto y resultado.

Para rematar la faena, la lluvia intermitente y a ratos intensa hizo que los inalámbricos a pie de campo nos mojáramos como atunes de piscifactoría. Cada uno se las apañaba como podía: Montalt con su visera y chubasquero, Montaner con su sudadera y capucha... y yo con mi paraguas negro, lo que me valió varias broncas de los valientes aficionados que veian el partido desde la primera fila. Con el pitido final, carreras y empujones para hablar con los jugadores conforme abandonaban el césped. Por cierto, un saludo a nuestros amigos los de la Levantina de Seguridad. Hemos tenido nuestros más y nuestros menos esta temporada, pero espero que el año que viene las "caricias" sean un poco más suaves en la división de plata...

Tras el partido llegó una de las zonas mixtas más movidas de los últimos tiempos en el Ciutat de Valencia. Mientras el vicepresidente granota Miguel Ángel Ruiz atravesaba a toda prisa el aparacamiento en dirección a su coche, rodeado de 5 guardias de seguridad, fue aplaudido con sorna por parte de varios aficionados ("¡Venga, un aplauso para Miguel Ángel! ¡Qué todos sabemos que la culpa es sólo de Villaroel, tú no has hecho nada! ¡Caradura, largo de aquí!"). Luego llegarían los lamentos de Jose Ángel Moreno, el comunicado de la AFE leído por Rubiales y Descarga, y la posterior amenaza de huelga que, finalmente, hoy se ha hecho oficial. Mientras, los jugadores ches abandonaban el campo en autobús, y algunos como David Villa salían por zona mixta en lo que puede ser una de su últimas comparecencias como jugador del Valencia CF.

El Levante irá a la huelga frente al Real Madrid. Una vez más, la reacción del Consejo de Administración es lamentable, con Javier Navarro afirmando que puede "entender que la gente no sepa de Derecho" en clara alusión a Luis Manuel Rubiales, erigido en portavoz de la plantilla y a apenas un par de aignaturas de sacarse la Licenciatura en Derecho en el CEU. ¿A alguien le extraña que, con dirigentes así, el equipo esté donde está? Descendido hace tiempo, endeudado hasta las cejas, con los jugadores en huelga... Ójala el derbi del domingo no se hubiera visto deslucido por tanta infamia. La actuación del Valencia, señorial. De diez. Los jugadores y la afición levantinistas, tres cuartos de lo mismo. Lo único que sobraba era Villarroel y su cortijo de ineptos. Lo que hay que aguantar...